Wisst ihr noch, damals? Also vor zehn, fuffzehn Jahren, als die Hochzeit der Blogs war? Elternblogs, Momblogs, auch Blogs über Fliegenfischen im Bottroper Umland vermutlich, aber damit kenne ich mich ja nicht aus.

Wir Elternblogger waren relevant. Relevant für Eltern (erwartungsgemäß), aber auch für Werbepartner. Wöchentlich winkten da Werbeagenturen mit zum Teil lukrativen Partnerschaften. Es gab Blogs mit sehr exklusiven Gewinnspielen (Frau Mutter fällt mir da ein), dann wieder gab es Anfragen, die wurden mit dem Gießkannenprinzip an alle verteilt und so bewarben dann beispielsweise in einer Woche gefühlt dreißig Blogs eine bestimmte Windelmarke. Die auch nichts anderes konnte als Pampers und Co, aber das war auch nicht zu erwarten! Jaaaa, es war nicht alles doll. Aber das war nicht wirklich wichtig! Wir waren wichtig, gelesen, relevant! Wir waren laut, wurden gehört, haben Themen ein Sprachrohr gegeben. Nicht jede schreibende Person wollte oder hat die große ganze Welt verändert, aber das war auch nicht wirklich Ziel oder Antrieb. Wir haben geschrieben, was die Elterngeneration in dieser Zeit lesen wollte. Wir waren wie ein großer Bienenschwarm mit unterschiedlicher, unabgesprochener Arbeitsteilung. Und eine Familie.

Dann kamen Instagram und später TikTok. YouToube war zwar schon länger da, aber Eltern hatten diese Plattform eher weniger genutzt für Videotagebücher oder als Blogersatz. Vlog. Das änderte sich. Und die Elternblogs verschwanden sukzessive. Entweder bloggten die Elternblogger nicht mehr, weil sie andere Dienste bespielten, oder sie bloggten nicht mehr, weil die mittlerweile bärtigen Babies von einst ihnen die Kinderthemen verbaten. Oder ihnen wurden die Zugangsdaten für WordPress gestohlen, ich weiß es doch auch nicht, ich rate nur!

Ich hab das irgendwie kommen sehen (ich Hellseherin, oder kommen-Seherin), deswegen hatte ich ja mal die schwurbelige Idee, über „die zweiten zwölf Jahre“ einen neuen Blog zu kreieren, was nicht nur nichts geworden ist, sondern außerdem auch eine nicht ganz blöde, aber dennoch keine besonders gute Idee war. Man braucht doch dafür keinen neuen Blog!

Nach und nach wurden sie immer weniger präsent, meine Heldinnen von einst. Klar, unser aller Christian vom „Familienbetrieb“ bloggt noch immer, Alu und Konsti von „Große Köpfe“ sind noch da, aber selbst Carola von „Frische Brise“, die mit ihrem Blog über nahezu zwei Jahrzehnte eine Konstante in dieser Bubble war, denkt aus persönlichen und dennoch nachvollziehbaren Gründen ans Aufhören.

Blogs, die Bestand haben, verändern ihr Aussehen. Ich persönlich mag Kacheln nicht und wenn irgendwas rein- oder rausschwebt, ich lese stringent von oben nach unten und will eine einfache Navigation. Ich mag Wiedererkennungswert, ich finde nicht, dass man sein Schaufenster regelmäßig umbauen sollte, also als Blogger oder Bloggerin. Und dennoch machen es so viele. Oder sie hören auf. Jedenfalls hören sie nicht auf meine Meinung dazu, ich bin da nicht relevant. Aber ich vermisse die Stimme, die Worte von so vielen. Weil, die Mischung machts! Kochrezepte, Reisetipps und wisst-ihr-was-ich-beim-letzten-Elternabend-erlebt-habe-das-glaubt-ihr-mir-nie. Warum sollte das niemand mehr lesen wollen?

Manche Heldin kommt in neuem Umhang wieder zurück. Rike, die wundervolle Rike Drust, die auf „infemme“ bloggte und die die beiden grandiosen „Muttergefühle„-Bücher geschrieben hat, hat ihrem Schreibdrang jetzt auf nocialmedia nachgegeben (Zum Glück!) und ich kann dank Newsletterabo jetzt monatlich ihre Stimme lesen. Andrea schreibt an unfassbar dicken Büchern, was bedeutet, dass ich unfassbar lange warten muss, um etwas von ihr zu lesen, aber sie versüßt mir diese Wartezeit mit unfassbar langen WhatCasts auf WhatsApp, zum Beispiel zum Thema Genealogie. Doch ihr Blog ist tot. Oder komatös, also noch da, aber eingefroren auf dem Stand von Dings, zwanzigzwanzig. Die begnadet schreibtalentierte „Berlinmittemom“ hat seit zwanzigdreiundzwanzig nicht mehr gebloggt, sehr leider. Und so könnte ich die traurige Liste endlos erweitern. Liz, die „Kiddo„-Mom, hach.

Ich frage mich, auch vielleicht angelehnt an das gestorbene Thema mit den zweiten zwölf Jahren, ob wir zu früh aufgeben. Die Menschen lesen, sie lesen mehr als zuvor! Knapp dreihunderttausend Besucher verzeichnete die Leipziger Buchmesse in diesem Jahr, was einen grandiosen Rekord darstellt. Das bedeutet, Menschen wollen nicht nur unterhalten werden durch bewegte Bilder im Internet oder kindles and so on, nein, Fließtext soll es sein! Fließtext ist der neue, alte Scheiß!

Fleißtext war nie weg. Huch, jetzt hab ich Fleißtext geschrieben anstatt Fließtext (Herr Doktor Freud lächelt milde).

Das ist der Punkt. Bloggen ist nicht instant. Bloggen ist Fleißarbeit, Tippen beim Lautdenken quasi. Das dauert, das macht Mühe. Aber.

Aber wenn man irgendwann mal mehr als eine Person erreichen konnte, dein Geschriebsel mehr als nur die Nachbarin und wohlmeinende Angehörige zum Lesen verführt hat, dann hast du da ein Publikum. Dann bist du relevant!

Und außerdem werden wir alle miteinander erwachsen. Deine Themen als bloggender Mensch ändern sich genauso wie die Themen aller Lesenden. Die Relevanz der Themen verschiebt sich, aber das tut sie ja bei uns allen. Niemand, der vor fünfzehn Jahren mit Breirezepten für den Thermomix anfing, ist durch irgendein geheimes Gesetz verpflichtet, als Mutter von siebzehnjährigen Zwillingen, die sich ausschließlich von Tiefkühlpizza ernähren – nur als fiktives Beispiel- bis zum Sanktnimmerleinstag über Pastinakenmus zu schreiben!

Ich wünsche mir, dass die Menschen, die ich so gern lese, las, meine geliebte Elternblogger, dass diese Menschen wieder in die Tastatur hauen mögen. Und nein, wir brauchen auch keinen anderen Namen, natürlich nicht. Wir sind doch alle noch immer Eltern! Und das werden wir sein, bis wir unseren letzten Atemzug gemacht haben. Klar, vielleicht ist jemand lieber mehr Fliegenfischer (im Bottroper Umland) als Vater, dann definiert sich dieser Mann womöglich als Angelblogger. Aber wir, die wir über die Fallstricke des Elterndaseins schreiben, schrieben, wir sehen uns als Mütter, Väter, Kindsbegleiter. Und – Spoiler! – das werden wir auch sein, wenn die Früchtchen, die Handaufzuchten längst das Weite (oder Nahe) gesucht haben und wir überlegen, ob das ehemalige Kinderzimmer nun ein Bügelzimmer, ein Gamingraum oder ein Riesenterrarium für die anvisierte Großzucht von Bartagamen wird. Und das ist doch spannend, schreib darüber!

Severine ist zurück, „Mama on the rocks“ bloggt wieder und ich applaudiere! Auch ihre Themen haben sich erwartungsgemäß geändert, aber sind sie nicht deshalb umso relevanter? Also für alle Menschen, die früher schon ihren Blog gelesen haben?

Deshalb: Was beschäftigt euch heute? Das, was mich beschäftigt? Mich zum Beispiel beschäftigt der Umstand, dass ich noch an Rikes Newsletter kaue, bei dem sie über die „crunch time“ schrieb, in der sich Menschen (Frauen sollen mehr betroffen sein, hört man) befinden, was meint, Erwerbsarbeit, Kinderaufzucht, Selbstverwirklichungsanspruch treffen mengengleich mit Wucht aufeinander und verursachen ein Scheitern (ich hoffe, ich habe das sinngewollt wiedergegeben). Und ich erhöhe dann noch um die hormonelle Umbruchphase zum Einen (Wechseljahre, beide Geschlechter sind betroffen) plus pflegebedürftige Eltern parallel zu den noch pflegebedürftigen Kindern. Das hat mir niemand gesagt!

Klar, wenn man mit Mitte Vierzig das letzte Kind gebiert und die eigenen Eltern auch schon erwachsen waren bei der eigenen Geburt, wäre es rein rechnerisch möglich gewesen, sich die Eintrittswahrscheinlichkeit bestimmter Szenarien herzuleiten. Also zum Beispiel den Umstand, dass ich noch eine ganze Weile im Berufsleben aktiv sein werde (-n muss), dabei ein Kind zu Hause habe, dass diverse Ansprüche an Erziehungsarbeit erhebt oder derer bedarf, dabei aber dann auch zeitgleich noch die eigenen Eltern pflegen muss. Oder soll. Sollte. Was auch immer, ich bin auch überrascht von der Situation, das ist noch Neuland für mich. Und vor allem ist das viel! Sehr viel auf einmal. Kann es sein, dass es immer mehr wird?

Ich möchte ein Revival von Elternblogs. Ich bin wirklich neugierig auf die Themen, die heute, im Jahr zwanzigfünfundzwanzig besprochen und beschrieben werden würden. Und wer sagt denn, dass wir nicht mehr relevant sind? Dass man mit uns keine Werbepartnerschaft eingehen kann? Ich möchte das nicht, aber andere vielleicht schon! Das sind die Menschen, die vor zehn Jahren schon ein Publikum, eine „Zielgruppe“ in einer gewissen Größe hatten. Ich unterstelle, keine Person hat „das Folgen“ des Blogs abbestellt. Es ist noch da, das Publikum. Und möchte gefesselt und begeistert werden. Oder?

Hier sind jetzt ganz viele klickenswerte Links in dem Post. Geht hin und klickt! Und lest! Kommentiert! Schreibt, dass ihr mehr wollt! Das fände ich schön.

Ich schließe mit dem Link zu einem meiner eigenen Lieblingstexte. Weils passend ist.

Worte

Bis bald ❤

Ach, und hier noch ein Foto vom Liebesurlaub in Prag letztes Jahr. Ohne Kinder und ohne pflegebedürftige Eltern. Habe beschlossen, ich werde mich ab sofort nur noch in Straßenbahnen ablichten lassen. Ohne Kinder und pflegebedürftige Eltern.

Um von den Kommunalwahlen in Sachsen abzulenken, hat vergangene Woche die Carolabrücke in Dresden die Grätsche gemacht. Morgens gegen drei brach der Teil, der die Tram-Schienen führt, einfach zusammen. Es grenzt mehr als an ein Wunder, dass zu der Zeit keine Straßenbahn darüber fuhr. Oder dass das Unglück nachts passierte und nicht tagsüber, wo im Minutentakt die Bahnen darüber brettern, mit Schulkindern darin. Und kleines Omis. Ich sehe die Bilder und kann das nicht begreifen. Das begreift man auch nicht.

Außerdem ist jetzt rausgekommen, dass die Schäden an der Brücke seit 2019 bekannt waren (hier nachlesen), es aber für unseren Baubürgermeister offenbar wichtiger war, hässliche – und im übrigen nicht mal nachhaltige- Blumenkübel für über dreihunderttausend Euro aufzustellen (hier nachlesen). Das ist die gleiche Bürgermeisterei, die es auch für angezeigt hielt, achthundert funktionierende Straßenbahnhäuschen abreißen zu lassen und für dreißig Millionen Euro schick begrünte Wartehäuschen neu zu installieren (hier nachlesen). Hätte man das Geld anders verwenden sollen? Für eine Brückensanierung gar? Was weiß denn ich. Ich weiß schon lange nichts mehr. Ich erinnere mich aber in dem Zusammenhang an die Diskussion um die Waldschlösschenbrücke, deren Bau Dresden die Aberkennung des Weltkulturerbes einbrachte (hier nachlesen) und die so vehement für Streit und Unmut sorgte. Bloß gut, dass sie da ist! Nun, da Dresden jetzt wieder eine Brücke weniger für den täglichen Straßen-, Berufs- und Touristikverkehr zur Verfügung steht, ist „Stehen“ das Wort der Stunde. Tatsächlich überlege ich ich oft, dass ich mit „stramm marschieren“ sicher schneller durch die Stadt käme als aktuell. Blöd, wenn man täglich über irgendeine Brücke muss. Und doppelt blöd, da ja nicht nur die Brücke nun nicht passierbar ist, sondern ebenfalls die Zufahrtsstraße, die als Verkehrsader durch die Stadt ebenfalls super wichtig war. Der Verkehr auf die Radwege umzulegen, hat auch zum Teil zu Absurditäten geführt (hier nachlesen). Das ist keine Option.

Aber weil wir gerade dabei sind und ich so schön in Rage, heute morgen war ich Zeugin, als ein Mann mit kindbesetztem Lastenrad einen Audifahrer anpöbelte, weil dieser ihn nicht durchlassen wollte, das Schwein! Gut, der Radfahrer befand sich in einer Einbahnstraße in verkehrter Richtung und die Straße ist sicher nicht grundlos Einbahnstraße, aber der Audifahrer war ein Schwein, das war laut und deutlich zu hören. Und Verkehrsregeln gelten nur für PKWs, das weiß schließlich jedes Kind.

In meiner Lebensumgebung wohnen viele Familien mit Kindern. Das weiß ich seit neuestem. Nämlich, seit der Blondino hier zur Schule geht. Aus tagsüber wie ausgestorben wirkenden Grundstücken und Villen quellen morgens sehr zu meiner Freude kleine Menschen mit Ranzen hervor und strömen in Richtung der beiden Schulen im Einzugsgebiet. Warum man diese Wesen mit Wachstumshintergrund am Nachmittag nie sieht, entzieht sich meiner Kenntnis. Bedauerlich in jedem Fall. Ich will ganz sicher nicht zurück in die Platte – no way- , aber die Innenhöfe waren schon ein gut genutzter Kontaktort. Aber keine Ahnung, ob Kinder heutzutage überhaupt noch „zum Spielen rausgehen“.

Ach, fällt mir gerade ein: Auf unserem Schulweg zum Beispiel wären ein oder zwei Ampeln durchaus sinnvoll, was der Praxistest zeigt, vielleicht schreibe ich mal meinem grünen Baubürgermeister. Oder lieber doch nicht, dann stehen vielleicht anstatt Ampeln demnächst Blumenkübel auf den eh zu engen Wegen.

Apropos enge Wege. Wer mich letzte Woche zufällig morgens gesehen hat auf der Wägnerstraße, ich erkläre mich. Also, es regnete Bindfäden. Das anbetungswürdige Produkt meiner Lenden hatte über die Dauer einiger weniger Tage sämtliche Jacken, Ranzenhüllen und sonstiges Regenequipment in seinem offensichtlich viel zu großem Schulspind deponiert, nichts zum Verhüllen befand sich noch in unserer Behausung, und das Kind musste also mit einem Schirm los.

Nun, ich weiß ja nicht, wie eure Kinder sind, dieses ist so: Kind hält Schirm und läuft nicht. Ich nehme Schirm, Kind läuft. Kind hält Schirm, steht. Ich trage Schirm, Kind geht. Vermutlich kann es entweder halten oder laufen, dieses Kind hier. Es ist wohl defekt, aber Zeitdruck im Genick, also trage ich den Schirm über Haupt und Ranzen des Jungen und eskortiere ihn so zur Schule. Ja. Und dann Wägnerstraße, eine von vielen schmalen Wegen im beschaulichen Blasewitz, da können nicht zwei Personen nebeneinander laufen. Ich gehe – und das Bild stellt ihr euch mal genauso vor- also hinter dem Jungen und halte einen Schirm über ihn! Diese Situation erinnerte mich drastisch an alte Gemälde, wo irgendeine Durchlaucht von einer Person hinter ihr mit einem Palmwedel beschattet wird! Das war sogar für mich zu viel. Gut, auf dem Rückweg kam mir eine Mutter mit Baboe Lasterad entgegen, die einen etwa zwölfjährigen Jungen – eingequetscht wie ein Shrimp – in ihrem Lastenrad durch die Gegend fuhr. Da habe ich mich gleich besser gefühlt.

Weil wir gerade beim Thema Schule sind. Das Blondchen geht jetzt aufs Gymnasium. Das war sooo aufregend, dass er gleich nach drei Tagen eine Lungenentzündung bekam, die sich mit Magendarm, einer Ohrentzündung und einer bakteriellen Superinfektion der Haut in insgesamt sechs Wochen malades Siechtum niederschlug. Rotz und Kotz und Homeschooling! Yeah. Nein, nicht yeah. Es stellte sich sehr schnell heraus, dass ich dem gymnasialen Mist nicht gewachsen bin, ich war auf einer polytechnischen Oberschule, was weiß denn ich über die Teile vom vereinigten Königreich! Ich kann gerade mal grob die Richtung auf dem Globus anzeigen, irgendwo links von uns nämlich. Schulstoff Klasse fünf? Ich muss alles googlen. Bei Mathe bin auch gleich raus gewesen, Physik versuche ich nicht mal. Das Kind musste also schnell lernen wie ein Gymnasiast zu lernen, willkommen in der Welt der Großen!

Wir haben uns auch aufgeteilt mit dem Abfragen. Ich übernehme die sprachlichen Fächer. Englisch war ja damals bei uns eine Fremdsprache, heute ist Englisch eine Bekanntsprache, und das ist gut! YouTube hat da viel bei der frühkindlichen Bildung unterstützt. Das Kindchen kann auch schon auf meine Frage, wie der Tag so war, antworten: „This goes you nothing on!“, das ist doch schon mal was. Der Mann hat mal vertretungsweise die Hausaufgaben kontrolliert, aber das ging nicht. Für den ist „guinea pig“ ein Schwein von einer südamerikanischen Insel. Der kann aber Mathe, Geografie und alles andere unwichtige Lernzeugs begleiten. Im Ernstfall müssen wir den Bubi fragen, der hatte ja dreizehn Jahre Schule, für irgendwas muss das schließlich gut gewesen sein.

Elf ist er geworden, der Blondino, auch das noch. Aber langsam versöhne ich mich mit dem Umstand, dass ich nun nie wieder ein kleines Kind haben werde! Große Kinder sind toll. Nehmen wir zum Beispiel Kindergeburtstage. Keiner heult mehr, sehr gut! Sie wollen nicht mehr bespaßt werden, sie gehen ins Kino und zocken im Anschluss Roblox.

Man muss nur gelegentlich Softdrinks und kurzkettige Kohlenhydrate liefern. Und ja, wo Licht ist, da auch Schatten. Möglicherweise (!) begab es sich bei diesem elften Geburtstag, dass eine aufsichtsverpflichtete Person, die wir alle kennen, morgens gegen halb zwei gebrüllt hat, dass wenn jetzt nicht augenblicklich Schicht im Schacht wäre, alle Kinder, die nicht hier wohnen, zu ihren Herstellern zurückgebracht würden! Jetzt! Halb zwei in der Nacht! Dann war Ruhe. Gegen freundliche Verständnis erzeugende Ansprache waren die drei Stunden lang immun. Aber keiner hat geheult, niemand eingenässt oder gekotzt, ich glaube, es war ein voller Erfolg und hey, alte Muttis machen dann eben Mittagsschlaf am Folgetag.

Mittlerweile ist es Herbst geworden, die Heizung spinnt wie jedes Jahr und der Großsohn, der mir eben im Haus begegnete, fragt, wo ich den hinwöllte. Ihn irritierte wohl der Umstand, dass ich Pulli und Jacke trage im Homeoffice. Herbst. Aber ich habe Handtaschenkastanien in allen Jacken! Ihr habt doch auch alle Streichelkastanien in den Taschen, oder? Voll schön ist das. Und Lampionblumen. Und Tee mit Zimtgeschmack. Und Duftkerzen. Und Kekse. Und dicke Suppen. Man muss sich den Herbst nur lange genug schön reden, dann wird der auch schön. Damit beschäftige ich mich jetzt bis es Zeit wird, die Weihnachtsdeko hochzuholen. Damit, und Kastanien zu streicheln.

❤

Schnell noch zwei Unterhaltungstipps. Lesen: „Wellness“ von Nathan Hill, absolut grandios! Und Amazon gucken, und zwar: „Expats“, ein Drama mit Nicole Kidmann über das Leben in Hongkong.

„Schwein haben“ – das unerwartete Glück. Die Redewendung „Schwein haben“ lässt sich bis ins Mittelalter zurückverfolgen. Demnach erhielt bei Wettspielen der Verlierer als Trostpreis ein Ferkel. „Der hat Schwein gehabt“, bedeutet demnach, jemand hat unerwartetes und unverdientes Glück gehabt.

Der Bärtige fährt seit Jahren mehrmals die Woche über eine bestimmte Kreuzung in Dresden. Meist sitzt er dabei auf dem Sattel seines Rades – eigentlich fast immer- und hat die Knöbbel der Kopfhörer im Ohr.

Vorgestern war er rein zufällig nicht mit dem Rad unterwegs über diese Kreuzung, sondern mit unserem SUV, der eigentlich meiner ist, da der Mann als Ausgleich zu meinem ökologischen SUV-Fußabdruck alles mit dem Rad fährt. Dor guhde.

Die Diskussion um Sinn und Unsinn derartiger Panzer im Stadtverkehr ist mir bekannt. Warum ich selbst dieses Auto so unbedingt wollte, ist schnell erklärt: Groß musste es sein wegen dem Köter und seiner Kofferraumbox und groß, weil ich einmal (!) im Leben nicht ständig nach oben schauen wollte, ich Zwergenfrau. Abgesehen davon sehe ich eigentlich nur noch SUVs. Oder Fiat 500.

Dieser unnütze Tiguan, mein lieber „Dieschor“, hat dem Mann vorgestern das Leben gerettet.

Wir stehen noch immer unter Schock, noch immer kommen mir Gedanken wie, was wäre, wenn er mit dem Rad gefahren wäre, oder ein Fiat 500 vor ihm an der Ampel gestanden hätte und der als erstes losgefahren wäre, drin eine Mutter mit zwei Kindern auf der Rückbank…

Schweig still, mein Kopf. „Das musst du dir mal vorstellen!“. Nein, stell dir das nicht vor. Stell dir das nicht vor!

Ich habe das schon mal erlebt. Meine Eltern sind mit meiner Schwester in den Urlaub gefahren, 1990, und dort nie angekommen. Shit happens. Mein Vater tot, meine Mutter so schwer verletzt, dass ich – zwanzigjährig- für ein Jahr die Vormundschaft für meine auch schwer verletzte zehnjährige Schwester übernehmen musste.

Wenn dem Bärtigen was passieren würde, ich würde nie wieder aufhören können zu weinen. Ich kann es mir leider vorstellen. So wie meine Mutter seit dreißig Jahren in einer Parallelwelt lebt und lacht und irgendwie macht, und innerlich weint und schreit und sich noch immer die Haare ausreißt. Neben ihren Kindern und Enkelkindern herlebt und doch nicht da ist.

Ich weiß nicht, ob es dieses „Karma“ gibt, weiß nicht, ob alles ein Nullsummenspiel ist, weiß nicht, ob mir Kummer erspart bleibt, weil ich immer am Pfandautomaten auf „Spende“ drücke, nie an einem Straßenzeitungsverkäufer vorbeigehe, ohne Geld in seinen Becher zu tun, immer mit offenem Herzen auf alle Menschen zugehe, ich weiß es nicht.

Der Mann ist schon oft dem Tod von der Schippe gesprungen. Er hat in einer Großküche ein Starkstromkabel von einem Herd durchgesägt, bei dem dreihundertachtzig Volt anlagen. Er hat mehrere Sportunfälle gehabt, die einzeln für sich schwer genug waren, um ihn ins Jenseits zu befördern, er hat ein Auto auf der Landstraße in den Graben katapultiert, an der einzigen Stelle der ganzen verdammten Landstraße, wo eine Lücke zwischen den Pappeln war, dass ein Auto hat durchpassen können…

Happy serendipity, glücklicher Zufall, Schwein gehabt.

Unter dieser Gedankenwolke ist es fast nebensächlich, dass wir uns jetzt irgendwie ein Auto besorgen müssen, finanzieren natürlich, denn (Überraschung!) wir haben nicht mal eben die Kohle für ein vergleichbares Auto hier rumliegen. Und auch keinen Zweit- oder Ersatzwagen. In vier Wochen fährt der Bärtige zur Kinderreha mit dem Blondino, da muss er ein Auto haben.

Aber er kann zur Reha fahren! Er ist hier, hier bei mir. Was habe ich für ein Schwein, und das ist kein Trostpreis, das ist der Hauptpreis! Aber bis dahin schließe ich den Mann jetzt ein. Der geht mir nicht mehr aus dem Haus.

Und ihr seid bitte vorsichtig. Keine laute Musik im Auto, keine Kopfhörer auf dem Fahrrad, versprecht mir das. Und versprecht es vor allem euren Familien.

Der September begann mit einer Schuleinführung in Klasse drei und dem Geburtstag des neuen Förderschulkindes. Mit sehr viel Aufregung also.

Die neue Schule erfordert von uns allen täglich ein Motivationsmantra, denn es ist eben kein bisschen so wie in der Bullerbü-Privatschule, aus der wir ja kommen – im Gegenteil- und ich habe bei all dem Theater und dem Kommunikationsstau („Wenn sie mit mir reden möchten, dann schreiben sie mir einen Zettel und ich schreibe ihnen einen Zettel zurück, auf dem ich dann schreibe, wann ich mit ihnen telefonieren könnte und dann schreiben sie mir wieder einen Zettel zurück, welcher Termin und welche Zeit von den vorgeschlagenen Terminen denn klappen würde!“), und ich muss aufpassen, nicht meine ambivalenten Gefühle auf das Kind zu übertragen. Der hat es eh schwer damit, sich nicht bestraft zu fühlen durch den Schulwechsel.

Geburtstag. Das Kind wurde neun und die Kinderparty war auch so ein Ding. Wie können wir die ehemaligen Klassenkameraden einladen, wo doch alles dann wieder darauf hinfühlt, dass das Kind eben dort nun nicht mehr hingehört. Also musste eine List her: „Blondchen, sag mal, möchtest du lieber einen Kindergeburtstag oder sollen wir mit dir in den Sonnenlandpark fahren?! Beides geht leider nicht!“. Wir waren im Sonnenlandpark. Und er hielt unsere Hände auf dem Rückweg, während er zwischen uns lief und sprach, das sei der schönste Tag seines Lebens gewesen. Ich hatte dennoch ein schales Gefühl im Mund…

Apropos Geburtstag. Wir müssen mal über Eltern sprechen, die ihrer Tochter Zucker in jeder Form verboten haben, sodass diese in die Beschaffungskriminalität abgerutscht ist („DINGDONG! Hallo Frau Meier, hamm sie was Süßes für mich? Ich nehm´ auch nen Zuckerwürfel, und, ist die Gabi da?“), und nun, im greisen Alter ihre Enkel mit Wagenladungen Süßigkeiten beschenken, als bräuchte diese ihre Zähne nicht mehr. („Zähne? Zähne brauchte man in der DDR für das knochenharte Zeug, das die damals als Schokolade verkauft haben! Heutzutage schmelzt doch die kapitalistisch-imperialistische BRD-Schokolade auf der Zunge! Hier, nimm, das ist alles für Dich!“)

Nach dem Geburtstag des Blondinos fuhr der Bärtige mit ebendiesem und seinem Freund nebst dessen männlicher Handaufzucht zum „Männerwochenende“ in einen „Bunkerlo“ (O-Ton Blondchen) im Brandenburgischen. Sie schickten mir folgendes Bild:

Ich bin ein kluges Weib, ich habe nicht nachgefragt, ob die Kinder helfen mussten. Wahrscheinlich haben die beiden lediglich das Holz gehackt, aber ich wollte es nicht so genau wissen…

Denn: Sind die Jungs aus dem Haus, tanzt die Mutti auf dem Tisch. Oder fährt schnurstracks in die Stadt zum Ladenbummel und Haselbauer-Waffel essen (Egal, was andere Leute sagen: Dresden schmeckt nicht nach Stollen, nein, Dresden schmeckt nach Haselbauercremewaffeln! Sagt zumindest die Nieselpriem.)

Weil wir gerade beim Essen sind. Es gibt so Dinge, da frage ich mich ernsthaft: Wie kommt ein Mensch nur auf sowas? Aktuelles Beispiel: veganes Mett.

Erstaunlicherweise schmeckt es auf dem Brot tatsächlich so ähnlich wie etwas, das mich an Hackepeter erinnert. Und hat nur ein Viertel oder Achtel der Kalorien, weswegen sich gut ein Teller Mini-Pavlovas als Nachtisch eignet.

Ihr wollt trotzdem das Rezept für den Vackepeter? Okay.

4 Reiswaffeln zerbröseln und mit etwas Wasser schluckweise übergießen. Die Waffelbrösel sollen gerade so aufquellen und auf keinen Fall nass werden.

1 EL Tomatenmark und

1 EL getrocknete Zwiebel unterrühren.

käftig würzen mit zum Beispiel: Kümmel, Schnittlauch, Rauchsalz, Pfeffer, Majoran, und mindestens eine Stunde durchziehen lassen. Dann auf eine Stulle pappen und mit Gürkchen und Zwiebelwürfelchen essen. Den Belohnungsnachtisch nicht vergessen im Anschluss!

Der Herbst löst den Sommer im September ab, auch in diesem Jahr. Er macht mit ganz vielen Geschenken Werbung für sich selbst. Unerwartete Ernte, Spaziergänge in goldenem Licht, Pilze in Hülle und Fülle. Er versucht mich einzulullen, bleibt aber trotzdem nur meine drittliebste Jahreszeit!

Einen Monatsrückblick im Herbst 2022 zu schreiben, ohne die Worte „Energiekrise“, „Gaspreise“ oder „Coronaherbst“ zu verwenden, erfordert ziemlich viel Geschick, oder Scheuklappen. Vielleicht kann ich mit Wolle ablenken. Wolle wärmt.

Ohne Foto: Der September war ein schwieriger Monat. Emotional schwierig und thematisch voll mit schwierigen Brocken. Zusätzlich zu allem, von dem wir wussten, das es anstehen würde, hatte der Mann einen Sportunfall (Anruf, Nummer vom Kerl, Stimme weiblich und fremd: „Du müsstest mal schnell kommen, der Bärtige ist von ziemlich weit oben rückwärts auf den Kopf gefallen und weiß nun nicht mehr so richtig, wie er hergekommen ist und fragt alle dreißig Sekunden, was denn passiert sei!“). Er ist wirklich hart gestürzt, aber eine Ärztin war da und hat sofort richtig reagiert, zum Glück. Es ist nichts passiert. Dann: Ich bin angefahren worden, quasi bei mir vorm Haus, als ich mit dem Hund über die Straße ging und der Fahrer des silbernen Mazdas ist einfach weitergefahren. Mehrere andere Autofahrer aber nicht, und obwohl niemand in der Aufregung das Nummernschild gesehen hatte, bot eine Frau sogar an, den Flüchtigen zu verfolgen! Es ist nichts passiert. Ich hatte einen Schutzengel. Ein bisschen Blut, blaue Flecke und eine gezerrte Schulter, ein unversehrter Hund. Außerdem: Es war Blogfamilia, endlich wieder <3. Die sechste Veranstaltung und die erste, auf der ich nicht war. Ich hatte ein Ticket, ich hatte Busfahrkarten, ich hatte eine Schlafplatz bei der Betriebsfamilie. Und dann wurde ich krank, ausgerechnet. September, danke schön! Es ist nichts passiert, nichts wirklich schlimmes und eine Blogfamilia wird es hoffentlich wieder geben. Oder Einzeltreffen mit den Menschen, die ich so sehr vermisse. Zum Glück finde ich die jederzeit und jeden Tag im Internet. Auf ihren Blogs. Und das sogar meistens auch dann noch, wenn die bloggenden Menschen schon länger gar nicht mehr bloggen. Es werden immer weniger (alle treiben sich nur noch bei Twitter oder TikTok rum oder haben schlichtweg keine Ahnung, wie sehr ich sie und ihre Schreibe vermisse) und vermutlich kommen auch genauso viele neue hinzu, aber ich denke manchmal, das ist wie mit den Supermodels der Neunziger. Keine Ahnung, wer heutzutage auf dem Laufsteg rumstakst, ich kenne nur Claudia, Naomi, Linda und Cindy. So ist das auch bei mir mit den Elternbloggern. Ich hoffe ja noch ein bisschen auf ein revival der Einen oder Anderen Person als weise geriatrische Seniorenbloggerin.

Gespielt im September

Gelesen im September

Gesehen und für sehenswert befunden

Bis zum Monatsrückblick Oktober sitze ich nun vorm Feuer, esse Fallobstbrei und stricke Socken. Vielleicht auch nicht, wir werden sehen 🙂

Der Bärtige hat neulich zum ersten Mal in seinem Leben eine Schere geschliffen und glaubt nun, er sei Edward mit den Scherenhänden! Schnipp-schnipp, ging er stolz durch den Garten und schändete mit der neuen alten scharfen Schere den Efeu, um zu beweisen, dass er es mal so richtig drauf hätte! Er, der Scherenschleifer! Nun hätte ich ja prinzipiell nichts dagegen, mit Jonny Depp, aka Edward, verheiratet zu sein, allerdings glaube ich, dass dieser eigentlich zu Vanessa und den Kids auf die Pirateninsel gehört und diese wirklich niemals hätte verlassen sollen, weil, dann wäre auch die unglückselige Geschichte mit Amber Heard nicht passiert, und überhaupt.

Wie auch immer, wenn hier mal jemand was zu schleifen hat, der Mann macht das. Einfach über mich Kontakt aufnehmen. Mir ist sehr daran gelegen, dass der kopfarbeitende Informatikerehemann eine adäquate Freizeitbeschäftigung erhält. Der guckt immer so Videos , wo Menschen altes Zeug reparieren und träumt von einer Hütte mit Drehbank und so weiter. Auf meinen nüchternen Kommentar hin, wir hätten jungfräulich verpackt im Keller allerlei Kisten mit der Aufschrift „HILTI“ oder „BOSCH“ und gefährlich wirkenden Werkzeugen im Inneren, diese könnten doch erst mal probiert werden, da winkt er nur ab, ich solle still schweigen, was wüsste ich denn schon! Also ich weiß, dass Handwerkeranfragen hier immer erst dann beantwortet werden, wenn ich androhe, es selbst zu machen, oder einen fremden Kerl ins Haus holen will.

Es ist mit den Männern wie mit den Kindern: Das Spielzeug, das da ist, ist langweilig! Andere Männer haben viel dolleres Spielzeug. Immer.

Die Graue hat noch immer ihre erste Hitze nicht gehabt, ergo wächst sie eventuell noch weiter und wird bald die größte Weimaranerin der Welt sein. Fun fact: Wir haben den letzten Welpen des Wurfes genommen, weil die meist (wer hat uns das erzählt, wenn ich das noch wüsste) am kleinsten und geduldigsten seien. Pah!

Außerdem hat das Pony eine Identitätskrise passend zum Eintritt in die Pubertät. Sie ist ein Jagdhund ohne jagdlichen Eifer, dafür mit Hütehundattitüde, heißt, sie rennt panisch in Kreisen um „ihr“ Rudel, sobald wir das Haus verlassen. „Alle zusammenbleiben! Alle zusammenbleiben!“, sowas eben. Außerdem liebt sie es, mit dem Massagegerät den Bauch massiert zu bekommen und wehe, du nimmst die elektrische Massagepistole weg, da greift sie mit den Vorderpfoten sofort danach! Macht das sonst auch noch ein Hund?! Sie singt, wenn man ihr die Schnauze streichelt und schmeißt sich sofort vor einen auf den Rücken, wenn irgendwo das Geräusch eines Föns erklingt – das ist das Schönste! Heiße Luft! Ansonsten ist sie ein etepete Luxushund, der nur selbst gekochtes Essen will, davon allerdings ein Kilo pro Tag, von jedem bisschen Stress Durchfall kriegt und schmollt bei jeder kleinsten Gelegenheit. Warte. Irgendwie kommt mir das bekannt vor…

Und da wären wir bei mir. Ich habe mir kürzlich den Daumen in der Autotür eingeklemmt und das war ein Spaß! Also so richtig mit Krankenwagen und Betäubung und Menschen mit grünen Häubchen, die mich fragten, ob sie mir den Daumen kleben oder nähen sollten. Und ich so: „Bin ich hier bei wünsch dir was? Woher soll ich das denn wissen! Das ist mein erstes Mal! Machense mal, oder ist das auch ihr erstes Mal?! Ich brauche Schnaps.“. Sie haben gemacht und jetzt, sieben Wochen später, ist es leider noch immer nicht schön. Wird es vermutlich auch nicht und meine Karriere als Daumendouble von Daniel Craig kann ich wohl an den Haken hängen. Das war ein Scheiß, sag ich euch. Ich hatte ja keine Ahnung, wozu man alles seinen rechten Daumen braucht. Zu allem! BH schließen, BH öffnen, Zopfgummi dranmachen, Schneiden mit der Schere, Schneiden mit einem Messer, etwas festhalten, Haare waschen, Tastaturschreiben, ich wusste es nicht. Der Daumen ist ab sofort mein Lieblingsfinger. Beim Röntgen kam dann auch raus, dass ich eine fortgeschrittene Arthrose hätte und „zu jung für diesen Befund sei“, als ob ich das nicht wüsste! Ich bin auch zu jung für meine schmerzende Hüfte, zu jung für meine Falten, zu jung für meine grauen Haare…

Neulich klingelte es an der Tür, davor stand eine mir gänzlich unbekannte Person und fragte: „Hamm sie ma ne Doledde?!“. Ich stellte die einzig mögliche Gegenfrage: „Wie bitte?“. Und die Person wieder: „Hamm sie manchmal ne Doledde?!“. Ich weiß, was der Bärtige geantwortet hätte (nämlich: „Ja doch, eigentlich sogar immer, nur keine öffentliche, auf Wiedersehen!“, Tür zu), aber ich bin anders und habe der notdürftigen Person den Weg zum Klo gewiesen. Danach habe ich alles gereinigt, desinfiziert und gewienert, als ob ein Leprakranker die Toilette benutzt hätte und fragte mich dabei, was nicht stimmt und vor allem, mit wem. Der fremden Person oder mir, und ja, die Antwort kenne ich. Aber Corona und diese verrückte Zeit, wo keiner einem Fremden einfach so die Tür öffnet, macht komische Sachen selbst mit Menschen mit den besten Absichten.

Außerdem wundere ich mich. Zum Beispiel, dass Harry Potter erst für Kinder ab zwölf Jahren geeignet ist, Pippi Langstrumpf aber schon für Kinder ab sechs! Also Pippi halte ich eindeutig für den schlechteren Umgang. Nach dem Konsum von Harry Potter konnte ich nur feststellen, dass das Kind auf mein Gemecker gerne antwortete: „Mama, machst du jetzt wieder die maulende Myrthe, oder was?!“, nach Pippi Langstrumpf demoliert der Blonde regelmäßig sein Zimmer, klettert auf dem Ofen und den Fensterbänken herum und möchte mit „Herr Nilson“ angesprochen werden, während er Zeug vom Tisch schmeißt und alles mit dem Mund allein essen möchte ohne Zutun der Hände – danke schön, Kinderfernsehen!

Wir waren auch immer wieder im Biergarten. Wir sind ja ganzjährige Biergartenbesucher. Das sind die härtesten, etwa wie ganzjährige Nudisten, nur mit Sachen an. Und Bier. Ich bin das hintere Frollein auf dem Bild, falls ihr nicht mehr wisst, wie ich aussehe. So sehe ich aus.

Außerdem sitze ich neuerdings wieder regelmäßig an der Nähmaschine. Nicht um hübsche Klamöttchen zu nähen, sondern um nicht mehr hübsche, durchgewetzte Hosen zu stopfen. Beim Großsohn ist der Arsch die Problemzone. Und beim Kleinen die Knie.

Diese Jeans hier habe ich für vier Euro fuffzig beim Lieblingssecondhandladen in Pieschen gekauft, gebraucht. Wenn ich jetzt die Arbeitszeit mit meinem Stundensatz multipliziere, haben wir hier nun im Kinderschrank ein Luxusbeinkleid, denn Stopfen und Auftrennen, Stoff annähen und Beine wieder zunähen dauert in etwa so lange wie die Fabrikation eines Oberteils. Mindestens. Ich will nicht das Vorhaben an sich in frage stellen (Nachhaltigkeit für alle und Entspannungsfaktor am Rattergerät für mich), sondern ich frage mich, warum die in der Schule nicht lernen, wie man sowas herstellt! Einfach mal selber machen schafft Respekt, glaube ich. Wie viele Schritte sind nötig, um eine Stoffbahn zu fabrizieren, dann Schnittmuster zeichnen, ausschneiden, vernähen. Möglicherweise wäre das für die nächste Generation nützlich. Ich mein ja nur. Keine Ahnung, wo das hier alles noch hinführt.

Außerdem frage ich mich natürlich, welches Kind eine Jeans trägt und die danach als neuwertig im Laden landen kann! Gibt es solche Sitz-Kinder, die nur in der Hose irgendwo sitzen? Also im Gegenteil zu meinem Kind, das sich ganz offensichtlich auf den Knien fortbewegt? Zum Glück ist jetzt kurze-Hose-Saison, da brauche ich die Nähmaschine nicht. Nur jede Menge Pflaster.

Anfang des Jahres beschloss ich, wie so viele andere Menschen auch, irgendwas zu fasten. Irgendwas war schnell gefunden, mein social media Konsum sollte es sein! Permanent auf Instagram, jede aberwitzig belanglose Tagesbefindlichkeit hinter einem vermeintlich schnittigen Hashtag verballhornt – damit sollte Schluss sein! Also zumindest für ein paar Wochen. Und damit dies gelünge (?) gelingen mögte (?) zu gelingen eine Chance erhielte oder erhalten würde tun zu täten, versagte ich mir auch das Bloggen. Weil, wenn ich blogge, dann teile ich das der Welt auch gewöhnlich mit und dann muss ich leider auch immer gucken, ob das auch der Welt zur Kenntnis gelangte und wie die Welt denn nun darauf reagiert, dass die Nieselpriemerin das Netz beschmutzt hat mit ihren dünngeistigen Befindlichkeitsergüssen. Klick klick klick. Das wäre schlecht fürs Fastenziel, ergo, sie wissen schon, Nulldiät für mich.

Dann gingen ein paar Tage oder einzelne Wochen ins Land und dann kam Putin.

Und mit seiner Invasion überspülte er die friedlichen heimischen Kanäle nicht nur mit gelb-blauen Profilfotos, sondern auch mit wir-werden-alle-sterben-wo-soll-das-noch-hinführen-Attitüde zum Einen, und totalitärem Eskapismus auf der anderen Seite. Gepeinigt von frenetischer Sozialpanik und einen Klick davon entfernt dem achtunfünfzigstem Snackbrett, candyboard whatever, machte ich schnell wieder das tragbare Internet aus. Pause.

Draußen war ich allerdings mitnichten weg von alledem. Menschen riefen zu Hilfstransporten auf, verstopften mit ihren Kleinwagen voller getragener Klamotten und Duschgels die Autobahnen nach Polen und es wurde aufgefordert, Konserven, Kindernahrung und entbehrliche Badehandtücher (gewaschen) aus dem Hausgebrauch zu den Sammelstellen zu bringen, zum Beispiel zur Grundschule, die man sowieso täglich frequentiert. Dort wurde argwöhnisch beobachtet, wer sein Fortpflänzchen abholte und wer sein Fortpflänzchen abholt und vorher ein Glas E-Stoff-Bockwürste (Meica macht das Würstchen) oder abgelaufenes Dosenobst auf den Spendentisch stellte. Dabei wurde ja nie hinterfragt, ob die Person ohne Würstenspende nicht vielleicht schon jahrelang jeden Monat einen dreistelligen Betrag an die Flüchtlingshilfeorganisation spendet, und zwar für Flüchtlinge jedweder Hautfarbe und Fluchtmotivation, oder ob schon der komplette Speicher leergeräumt wurde für bedürftige Personen.

Ich fühlte mich unwohl, ich konnte nur verlieren. Was soll man da schon schreiben.

Die Pause wurde länger. Und was sollte ich auch schreiben? Dass mir die Zwei-Klassen-Flüchtlingspolitik nicht behagt, dass mich die Hamsterkäufer annerven? Mehl, also bitte! Als ob jetzt alle backen könnten nachdem sie jahrelang Coppenrattes auf der grünen Wiese Torte für den Sonntagskaffee eingekauft haben. Genauso absurd wie Hefe als Mangelware! Aber nein, der deutsche Konsument hört auf die Hiobsbotschaften. Milch soll bald fünf Euro kosten, los, alle bevorraten. Du verträgst gar keine Milch? Egal, trotzdem hamstern, kannste verkoofen. Neulich war Senf aus, ist das zu fassen? Also nicht eine einzelne Sorte, nein, das ganze Senfregal! Wir sind hier in Sachsen, wahrscheinlich wars die Thüringer Rostbratwurstunionsfraktion, die passend zum Grillauftakt ausrief, Senf könnte knapp werden, besser, man bevorratet! Backen ohne Mehl und Hefe, Braten mit Eigenfett, Toilettengang „indische Art“, das könnten beliebte Suchanfragen des frühen Jahres 2022 sein. Man könnte lachen, wenn es nicht so absurd wäre. PS: Wie man Senf selbst herstellt, steht zum Beispiel hier. Also bitte. Und den Po haben wir in den Siebzigern schon mit Zeitungspapier abgewischt, das war nicht schön, aber ging. Außerdem lesen doch die Kinder neuerdings zu wenig, hört man immer. Gut, dann bekommen sie alle ne BILD-Zeitung mit aufs Klo!

Dann wurde die Pause noch länger. Weil, ich werde neuerdings verklagt. Alles, was sie im Internet verzapfen, kann und wird gegen sie verwendet werden!

Es geht um den Blog und auch vor meinem Instagramaccount wurde nicht Halt gemacht. Es gibt eine Anklageschrift und einen Gerichtstermin, in echt jetzt. Es gibt einen Richter und Anwälte. Das ist surreal und verletzend gleichermaßen. Das war auch genau so beabsichtigt. Ich habe überlegt, ob ich das hier hinschreibe, aber es nicht zu tun, hat mich verstummen lassen, einfach so weitermachen, als wäre nichts passiert, ist mir unmöglich.

(Siehste mal, Nieselnuss, hätteste doch lieber über Kuchenrezepte und Antifaltencremes geschrieben. Oder foodboards präsentiert!)

Wir werden sehen, wie das ausgeht. Näheres kann ich nicht dazu schreiben, bitte fragt oder mutmaßt nicht in den Kommentaren. Es lesen hier ab sofort ungebeten Personen mit, die sich nicht an meinem Geschwurbel erfreuen wollen, sondern beabsichtigen Munition zu finden, um mir zu schaden. Das ist so. Aber jetzt hier nie wieder zu schreiben, nur weil jemand darin rumpieksen könnte, ist wie sich aus Angst vor dem Tod das Leben zu nehmen. Also wenn man jetzt mal ganz dolle mit der Metaphernkeule ausholt.

Das Credo lautet fürderhin: Tanze, als würde niemand zusehen. Singe, als würde niemand zuhören… schreibe, als würde niemand mitlesen, oder so ähnlich. Das ist das Schwerste. Aber ich kann nicht für immer im Pausenraum sitzen bleiben, und ich will auch nicht.

Ich komm jetzt wieder raus.

Ich bin nun schon die vierte Woche krank, virulent, und irgendwie wird es nicht besser, sondern schlechter. Das Gesicht ist dick, die Nebenhöhlen dicht und warum ich eine Nase im Gesicht habe, das erschließt sich mir nicht. Ich rieche nichts, ich schmecke nichts. Gestern Abend zum Beispiel löffelte ich lustlos in einem Becher Schokoladeneis und stellte fest, es schmeckte: Kalt! Sonst nichts. Das war seltsam. Der Löffel voll mit Nudossi, den ich im Anschluss als Geschmackstest ebenfalls in den Mund steckte, rief das Gefühl in mir hervor, auf Schlamm oder Lehm herumzulutschen. Temperatur und Konsistenz sind alles, was ich wahrnehme. Ich rieche nicht mal Hundekacke, was mich nicht nur zur Kotentsorgungsverantwortlichen macht, sondern hier auch als Überleitung dient.

Denn, ich habe meine Lädiertheit zum Anlass genommen, das Laptop entsprechend seiner namentlich angedachten Funktion auf den Schoß zu legen und im Bett zu bloggen – eine Premiere!

Wer mir auf Instagram folgt, weiß es schon vom ersten Tag an: wir haben seit dem ersten Mai ein Weimaranermädchen hier bei uns. Sie heißt Baya und ist eine Badenserin, keine Thüringerin. Ihre Mutter und Tante sehen aus wie graue Doggen von der Größe her, was wir allerdings erst bemerkten, als wir das Welpenkind abholten! Dank Corona hatten wir vor dem Kauf keine Gelegenheit, den Wurf zu betrachten und mussten alles fernmündlich und nach Betrachtung von Videos entscheiden.

Wir haben uns ein Jahr lang mit dem Weimaraner als Rasse beschäftigt, und uns lange vergeblich auf Wartelisten und Wurfankündigungsbewerbungslisten gesetzt. Nach unendlichen Rückschlägen dann waren wir schwanger und kurz darauf purzelten aus der badischen Entfernung täglich goldige Filmchen ein.

Zum Beispiel solche (pardon the furchtbar miese quality):

Wir waren verzückt! Nun ist es dank Corona und der Entfernung nicht möglich gewesen, den Wurf zu besuchen bis zur endgültigen Abholung, sodass wir schlussendlich die Katze im Sack kauften, den Weimaraner im Korb. Und der war dann tatsächlich gar nicht mehr soooo klein, wie (ein bisschen) erhofft. Sie wog am Tag des Einzuges bereits acht Kilo und war größer, als dass ich sie hätte in eine Hundetasche stecken können. Was ich annahm, dass ich es tun würden täte, als ich noch auf sie wartete und idiotische Pläne schmiedete über das Leben mit Hund.

Ich war sehr müde an dem Tag, und glücklich, also alles wie immer, wenn Nachwuchs kommt!

Der Vergleich sollte auch die kommenden Wochen standhalten, was ich noch nicht ahnte. Zum Glück. Irgendwann später mal erzählte mir eine Psychotherapeutin, dass es den Begriff der „postpartalen Depression“ tatsächlich auch bei Hundebesitzern gäbe, klingt verrückt, aber genauso hab ich mich gefühlt!

Der Babyhund hatte nicht nur rund um die Uhr Betreuung nötig, sondern auch Schutz, vor dem Blondino zum Beispiel. Der wollte den Babyhund am liebsten permanent befummeln und herumtragen! Das gefiel dem Hund zwar, allerdings hatten die scharfen Krallen und spitzen Zähnchen des Milchgebisses bald nicht nur an allen erwachsenen Händen und Armen und Beinen und Rücken (ach, ihr habt Fantasie, erweitert beliebig) hinterlassen, sondern auch auf der zarten Kinderhaut. Es gab ständig Geschrei, wie böse der plöte Hund sei, und im nächsten Augenblick – Zack!- war das Kind wieder dran am Korb.

Die vielen Treppen in unserem Haus waren auch ein Problem. Also nicht für Baya, die enterte die Stufen problemlos und unerwünschterweise bereits ab dem zweiten Tag bei uns, also im zarten Alter von acht Wochen. Nur kam sie am Anfang nicht wieder herunter! Also traute sich nicht. Dann traute sie sich zwar, sollte das doch aber nicht, wegen den Gelenken, der Hüfte! Kindersicherungen wurden konzipiert und wieder verworfen, wir müssen eigentlich ständig treppauf treppab. Also schleppten wir fortan den ganzen Tag einen Welpen mit uns herum. Einen Welpen, der sehr schnell zunahm und sehr schnell sehr schwer war. Und sehr süß. Das auch.

Wir waren von Anfang an streng. Sie darf nicht auf die Couch! Also nie. Wie man deutlich an dem Foto sieht, hat sie das nicht interessiert. Weil, die Sonne schien doch! Guck doch mal, wie schön das ist! Und ich muss immer auf einem Sonnenfleck liegen, das hat meine Mami gesagt! Als ich dieses Foto oben machte, rief ich sie beim Namen, was sie schon verstand, sie guckte einfach nicht zu mir, getreu dem Motto, ich höre dich gar nicht, Frau mit den gelben Haaren. Es ist so schön hier auf dieser Decke, auf dieser Couch! Und guck mal, wie süß ich bin, du darfst mir nichts verbieten. Guck doch mal, wie ich gucke!

Das war auch ein Problem: Die übergriffigen Menschen. Gingen wir mit der Grauen raus, stürzten wildfremde Menschen herbei und grabschten an den Hund (der sich natürlich immer freute), eititei, wie süß du bist! Wir mussten ständig die Leute erziehen, und das klappte etwa so prima wie bei unseren Kindern, also eher schlecht. Gut war, wenn ich jemandem erklärt habe, dass der Hund nicht lernen soll, dass fremde Menschen immer Streicheleinheiten parat hätten, denn ich könnte mir nicht vorstellen, dass die fremde Person sich noch immer so übergebührlich freuen wird, wenn die kleine Baya dann ausgewachsen mit mindestens fünfunddreißig Kilo auf sie zustürzen wird. Das Gute war, das brachte stets Einsicht bei den Menschen. Das Schlechte daran, diesen Text sagten wir sehr oft auf.

Aber die Zeit spielt uns da ja in die Karten. Bereits jetzt wechseln manche Menschen die Straßenseite, wenn wir kommen. Sie ist schon ein eher mittelgroßer, langbeiniger Hund mit ihren sechs Monaten und wiegt bereits dreiundzwanzig Kilo.

Die blauen Weimaranerwelpenaugen sind einem Bernsteinton gewichen, der Brustkorb ist tief und bereits jetzt mächtig breit.

Sie ist eine beeindruckende Schönheit, was selbst andere Weimaranerbesitzer (- betreuer) beteuern.

(Nur wenn sie sich schämt oder Blödsinn angestellt hat, sie sieht voll affig aus. Dann streckt sie den langen Hals nach vorn, die Rute nach hinten und läuft quasi Rute-Körper-Hals-Kopf bilden eine Linie wie bedröppelt herum und ich finde, sie sieht dann aus wie eine laufende Biertischgarnitur! In grau!)

Dabei hat sie ein ganz zauberhaftes Wesen. Sie ist scheu, aber nicht ängstlich. Super anschmiegsam und sehr gelehrig. Sie bellt nicht, sie fiept selten, sie will einfach nur gefallen. „Baya, unser Stelzbein, ist ein wirklich angenehmer Hund!“, sagte neulich der Betreuer in der Hundetagesstätte, wo die Graue zweimal in der Woche hingeht, und ich war ganz schön stolz. Affig, ich weiß, aber was soll man machen, wenn einen schon die Kinder nicht stolz machen und es in der Schule nur Früchtchengespräche gibt, die beginnen mit: „Ihr Kind hat…!“. Dann muss mich eben der Hund mit tadellosem Verhalten mit Stolz erfüllen. Dann kann ich sagen, es liegt nicht an mir, guck, der Hund ist prima erzogen! Kleine Scherz. Ich kann die Kinder immer noch mehr leiden als den Hund. Also meistens.

Was man wissen sollte, wenn man sich in die Rasse verliebt ist nicht nur der Umstand, dass diese Tiere viel Beschäftigung brauchen für den Kopf, die Nase. Auch als „grauer Schatten“ bezeichnet man sie, und das sieht so aus, dass Baya uns alle auf Schritt und Tritt folgt, ganz egal, wie absurd das ist. Also auch dann, wenn ich nur aus der Küche in die Kammer gehe um Mehl zu holen, sie latscht hinterher. Alleine aufs Klo gehen habe ich mir ja zum Glück noch nicht wieder angewöhnt, denn das werde ich nie wieder. Sie hockt sich vor mich hin, ganz egal, was ich mache. Nur das liebevolle Abschleckern meiner nackten Knie, wenn ich auf der Schüssel hocke, das musste ich ihr verbieten – also irgendwo ist mal Schluss!

Wir haben drei identische Hundekörbchen im Haus verteilt, sodass sie auf jeder Etage eine Ruhezone hat.

Beim alleine Einschlafen haben wir das so gemacht, dass sie die ersten Wochen bei uns im Schlafzimmer ruhte in einem der drei Körbe, und wir den dann immer weiter aus dem Zimmer zogen, bis sie nun in meinem Büro schläft (da liegt sie jetzt auch neben mir, während ich schreibe). Das klappt alles, also jetzt.

Denn bis der Hund aus dem Schlafzimmer auszog, vergingen einige Wochen. Wochen, die immer länger wurden, denn ich genierte mich. Kaum fingen der Kerl und ich an zu fummeln, wollte der Hund mitmachen! Auf irgendeinem Schoß sitzen! Auch knutschen! Schubsten wir sie weg, fiepte sie. Das hielt ja keiner aus. Irgendwann – es nützte ja nichts – wir also bei der Sache, der Hund hatte mittlerweile gecheckt, dass unser Bett TABU mit Großbuchstaben ist, da steht sie am Bettende und guckt in „Pass auf!“-Haltung ganz genau, wer hier wem weh tut und ob sie vielleicht einschreiten müsse. Und kurz bevor die Blitze und das Feuerwerk kamen, also in dem Moment, wo man die Augen nicht mehr aufhalten kann, dann spurtete die um das Bett herum, vor, zurück, Kopf und Rute hoch und hat Alarm angezeigt! Radau gemacht! Hülfe, zu Hülfe! Die neue Mami ist in Gefahr! WUFFWUFFWUFF!

„Le petit mort“, der kleine Tod, so nennen die Franzosen den Orgasmus. Braucht keiner, habe ich beschlossen. Ich habe jetzt einen Weimaraner, der will auch kuscheln, eigentlich permanent. Reicht doch!

Was hat die letzten Wochen noch genervt? Magen-Darm-Infekt beim Hund, das ekligste überhaupt. Dann überhaupt diese Haufen! Baya kackt Riesenfladen, die mich an Kuhkacke erinnert, nicht an Hundehaufen. Sie verträgt nur eine einzige Sorte Futter, sonst kotzt und kackt sie mengenmäßig täglich ihr eigenes Gewicht, überall (hier Würgegeräusch vorstellen). Was noch? Ganz klar halb sechs aufstehen, also am Wochenende, in der Woche tut sie, als wäre sie ein Langschläfer, wie das Kind!

aktuelle Spitznamen: Stelze, Stelzbein, Köti, „mein Meeeedschn“, Bayanator, Bayakowskaja, Fiffi

Jetzt seid ihr erst mal im Bilde. Wie das mit der Grauen hier weitergeht, das könnt ihr zum Beispiel bei Instagram verfolgen, wenn euch das Warten auf einen neuen Blogpost zu lange erscheint. Ich poste ziemlich regelmäßig dort, fürs Blöggel bleibt leider aktuell viel zu wenig Zeit. Das ist alles Netflixens Schuld im übrigen. Seit es Netflix gibt, bin ich seltener Blogger, dafür öfter Netflixer! Ich gelobe Besserung. Ich hoffe, wir lesen uns bald!

„Mama, Mami, komm schnell! Isch hab den Schallosierer rebboriert! Komm, ich zeig´s dir…“, sprichts und führt mich an der Hand in ein Zimmer, wo tatsächlich die Jalousie wie eine zerknuddelte Ziehharmonika schief an nur noch einem Haken herunterhängt, während das Führungsseil aus seiner Halterung gerissen ist und abgefädelt vorm Fenster rumbaumelt. Am Tatort befinden sich noch einige Kleinteile, deren ursprünglicher Verwendungszweck im Zusammenhang mit Fensterverdunkelung sich mir nicht mehr erschließen will. Futsch. Sonnenschein forever.

Der Blondino ist drei Jahre und zehn Monate alt, einen Meter fünf hoch und in der Ingenieur-Phase.

Egal, was er in die grumpeligen Fingerchen bekommt, er baut es auseinander. Manch einer würde sagen, er zerstört. Er kriegt wirklich alles platt! In diesem Haushalt gibt es mittlerweile Kisten voller Kleinteile, die irgendwann einmal Taschenlampen waren oder Autos, die eigentlich nicht zum Auseinanderbauen gedacht waren. Denn, das ist das beste Spielzeug! Notfalls werden die Achsen schamlos gebrochen, um die Räder abzubauen. Er findet jede undichte Schweißnaht bei Plastikteilen, jedes Gewinde und alle Steckverbindungen. Ich kann manchmal selbst nicht glauben, aus wievielen Kleinteilen manches Ding besteht. Bis es durch des Kindes Hände ging.

Ich habe ja Schraubergene. Mein Vater war KFZ-Klempner und roch nach Motoröl und Old Spice und ich dachte jahrelang, ich würde genauso einen Mann heiraten: Groß, schwarzhaarig, mit derben Händen, die riesige Schraubenschlüssel jonglieren. (Nun ja, fast. Also beinahe. Okay, ich habe einen Mann geheiratet! Das zumindest ist eingetroffen.)

Möglicherweise vererben sich nun aber meine Schraubergene auf das Kind.

Für mich ist das neu. Ich weiß schon vom Hörensagen, dass alle Kinder wohl so eine Experimentierphase durchlaufen, wo sie die Funktionalität der Dinge und Objekte „begreifen“ wollen. Das Großkind hatte diese Phase nie. Den setzte man vor eine riesengroße Lego-Kiste, die der Altersklassifikation nach irgendwo fünf Jahre über seinem Alter lag, und er baute. Zusammen, wohlgemerkt! Der erste baute also immer nur zusammen. Der hier jetzt, der Neue, der baut auseinander, ausschließlich.

Alles.

Gefühlt hat der vierzig Fingerchen und wuselt auf seinen kurzen Beinen binnen Sekunden durch das Haus und Gefahr ist stets im Verzg. Sobald drei Minuten Funkstille ist, mache ich das Erdmännchen und lausche ängstlich. „… Das ist die große Mähmaschine… das ist die kleine Mähmaschine… brummbrumm… Motor…“. Mähmaschinen? Was für`ne Mähmasche?! Oh Gott, meine Nähmaschinen! I believe, I can fly, mit wehenden Armen sause ich durchs Haus!

Neulich kam er mit einem neuen Schatz an. „Mama, wie macht das?!“, und hält mir mit strahlenden Augen und bewunderndem Blick ein Heizkissen unter die Nase. „Hä, woher hast du das? Egal. Na gut. Das ist ein Heizkissen. Das wird warm und wenn jemand Rückenschmerzen hat, kann er sich das dann an den Rücken tun.“. „Was macht das für ein Geräusch?“. „Das macht kein Geräusch, das ist leise!“. „Wo dreht sich das?!“ (der Blick schon skeptischer). „Das dreht sich auch nicht, das wird nur warm.“. „Aber wie macht das?!“ (eine kleine Falte bildet sich zwischen den Babyaugen und er dreht den neuen Schatz argwöhnisch hin und her). „Das macht eben! Das ist nur warm, wenn man das Kabel… nein, Finger weg! Nicht an die Steckdose! Das ist meins. Das macht gar nichts! Kein Geräusch, dreht sich nicht, ist auch ganz kaputt. Langweilig und kaputt. Das liegt nur so rum! Gib´s her jetzt. Danke! Geh, spiel im Keller mit Papas Werkzeugkiste oder bau eine Taschenlampe auseinander.“.

Abends fege ich schaufelweise irgendwelche Kleinteile in eine „Spielkiste“, kein Mensch kann die wieder zusammenbauen. Erwähnte ich, dass Lego langweilig ist? Lego ist langweilig. Es müssen Erwachsenensachen sein. Oder die vom Bruder. „Mutter, kannst du mal dieses Kind aus meinem Zimmer holen! Der fasst alles an!“, nölt es ständig aus der Pubertätshöhle. Der Bubi hat zum Beispiel ein „Coollicht“, wie das Kleinste es nennt, also so eine sich drehende Birne, die bunte Flecken an die Decke wirft. Das ist des Blonden heißer Fancy-Scheiß. Da liegt er dann unbefugterweise auf dem Pubilager und versaut sich sein Babyhirn mit stroboskopartigen Buntblitzen. Das erste Coollicht ist schon hinüber, denn selbstverständlich hat der Ingenieur versucht, es auseinanderzubauen. Danach knurrte und knarzte es nur noch, später tat es gar nichts mehr. Und ehrlich gesagt ging das hier, das neu gekaufte Ersatzmodell für das Großkind, jetzt auch nicht , als ich es für euch anmachen wollte.

cooles Coollicht, vermutlich defekt

Auto ist auch so ein Thema. Nachmittags, während ich gefühlt zehn Taschen, Tüten, Beutel aus dem Kofferraum heraus und in das Haus hereinräume, spielt der Blondino im Auto. Er sitzt süß auf dem Fahrersitz und ruckelt am Lenkrad und ruft: „Isch bin ein Pirat, Land ins Nichts!“. Das sind fünf Minuten maximal. Am nächsten Morgen dann setze ich mich hinter das Steuer (das bis jetzt zum Glück immer noch dort war, wo man es vermutet) und glotze grenzdebil. In jedem Lüftungsschlitz stecken Kaugummis, Wagen-Chips. Kaugummis und irgendwelche Schlüssel zu irgendwelchen unbekannten Schlössern (Ja, sowas hab ich im Auto) stecken in den Schlitzen vom Gurt, das Netzteil des Uralt-Navi wurde versucht, anzustecken und aufgrund mangelndes Sachverstandes und mangelnder Impulskontrolle dann im Wageninneren rumgeschmissen. Außerdem liegen jede Menge Kleinteile, die der Autohersteller mal in die Autobedienarchitektur eingebaut hatte, lose herum. Abgebaut durch den Ingenieur. Aufgrund mangelndes Sachverstandes meinerseits sammle ich die artig in der Schütte der Fahrertür und freue mich mit großer Erleichterung, wenn trotzdem jeden Morgen – bislang – das Auto tut, wofür ich es gekauft habe.

Ich bin mal als Beifahrer während eines Staus ausgestiegen (warum auch immer), und schwupps, stand das Kind neben mir! Abgeschnallt aus seinem superduper-Houdini-sicherem Kindersitz, Türe geöffnet, da stand er. Die Blicke, die der Mann (am Steuer des Autos) und ich austauschten: unbezahlbar!

Vorhin stand der Ingenieur im Bruderzimmer und piepste mit seiner Tweety-Stimme: „Alexa?! Deine Mudda!“. „Deine. Mudda. Ist. So. Dünn. Heidi. Klum. Hat. Sie. Nach. Ihrer. Diät. Gefragt.“. Kann kein Laufrad fahren und braucht den Nunni zum Einschlafen, aber das geht, ja?! Deine Mudda stemmt die Hände in ihre Hüften! Ich habe allerdings berechtigte Sorge, dass er als nächstes versuchen wird, Alexas Mutter aus dem kleinen Kästchen zu befreien.

… Ja, was denn?! Brüllt doch nicht so durch das Haus! Ich rede gerade mit den Lesern. Was soll ich?! Aha. Ja, ist gut! Also ich soll ausrichten, der Kleine wünscht sich sehr einen OLED 4K 65 Zoll Fernseher zum Auseinanderbauen, also wegen der frühkindlichen Entwicklung… Ja, ich habe es gehört! Und ich soll sagen, auch eine Nintendo Switch Konsole. Falls jemand sowas übrig hat, danke im Voraus. Dann lässt er vielleicht von meinem Auto ab. Und meinen Nähmaschinen.

Und später habe ich dann vielleicht wirklich jemanden hier, der mir bei handwerklichen Bedürfnissen unter die faltigen Arme greift. Ich hatte da schon mal so eine Vorahnung.

Nächste Woche ist es soweit. Und sie werden sehnsüchtig erwartet. Die Adventskalender!

Und ich bin froh, wenn ich die dann endlich aufstellen kann und sie nicht mehr meinen Kleiderschrank verstopfen. Dass ich die Adventskalender bis zum ersten Dezember verstecke, ist leider nicht optional und ja, ich wäre auch froh, wenn es anders wäre…

Man könnte meinen, in dieser Familie herrscht Schokoladen- oder gar generelles Süßkramverbot, so wie die Jungs sich gebährden. Dem ist mitnichten so! Hier gibt es immer eine differenzierte Auswahl an mengenmäßig einem Großhandel Ehre gebietend Zuckerzeug. Immer! Schon, weil ich das Zittern bekomme, wenn nicht wenigstens dreihundert Gramm Milka Vollnuss irgendwo gebunkert sind. Für den Notfall.

Ich muss das Zeug auch bunkern, weil die anderen mir alles wegfressen. Heute erst wollte ich zwei Tafeln Kinderschokolade aus der Bevorratung holen. Dort lag ein Fünferpack, dessen war ich sicher. Es lagen auch noch fünf Verpackungen darin, in jeder ein einzelner Riegel.

Wutschnaubend habe ich damit vor dem pubertären Übeltätergesicht herumgefuchtelt und wisst ihr, was der zu seinem Fehlverhalten zu sagen hatte? „Die waren da, also habe ich sie gegessen!“. Aha.

Ich sag nur: Der ganze Vater! Der verkündete mir auch mal, ihm sei furchtbar übel und ich sei schuld. Weswegen, fragt ihr? Na, das ist doch ganz klar: Weil ich immer die Schokolade im Dreihundertgrammformat kaufe und er dann deshalb immer viel zu viel davon isst! Und ich wüsste doch, das verträgt er gar nicht gut! Mea culpa. Sinnlos zu erwähnen, dass ich die Schokolade eigentlich kaufe, weil ich (!) zum Zeitpunkt der Kaufentscheidung Appetit darauf habe und mich wider besseren Wissens oft Tage später auf ein Stückchen freue.

Zu spät. Alles, was irgendwo an Allgemeinplätzen gelagert wird, wird gnadenlos weggefressen! In Mengen, da wird mir schon beim Gedanken daran übel.

Unnötig zu erwähnen, dass die Adventskalenderei gerade recht kommt. Endlich mal wieder Schokolade! Und unnötig zu erwähnen, dass ich drei Kalender kaufen muss (ja, kaufen, dazu gleich mehr), ich habe ja auch drei bedürftige Kinder.

In einem der vergangenen Jahre habe ich mal für das bärtige meiner Kinder einen indiviuellen Adventskalender „gebastelt“. Es war eine Schale, die ich jeden Tag für ihn mit Kleinigkeiten bestückt habe. Teebeutelchen mit Botschaften, kleine Liebesbriefe, Traubenzucker, sowas eben. Wühlt der jedesmal in dieser liebevoll bestückten Schale, wirft alles raus und sagt: „Und wo ist die Schokolade?“.

Ich kaufe. Ich bin ein Käufer. Hier werden drei mal vierundzwanzig Portionen braunes Zeug, bestehend aus Zucker, Kakao, Milchpulver und Fett erwartet und eingefordert. So ist das bei Nieselpriems!

Ich erinnere mich an das erste Kitajahr des Großkindes. Am ersten Dezember kam ich nachmittags in die Kindereinrichtung und wurde wutschnaubend von der alten Genossin Kindergärtnerin erwartet: „Siiiie! Also siiiiie!“ (Ihr mächtiger Busen bebte und ihr behaartes Kinn zitterte; und ich hatte Angst), „Iiiihr Kind! Also iiihr Kind hat!“ (sie schnappte und schnaufte um Luft bemüht), „Ihr Kind hat einfach den Gruppenadventskalender leergegessen! Alles! Leer!“.

Liegt offensichtlich in der Familie…

Und der Kleinste, also bei dem ist auch Hopfen und Malz verloren! Ich hatte dem mal eine kleine Tüte Gummibärchen in eine seiner winzigen Mülltonnen geladen, damit er damit das Müllauto bestücken könnte. Und natürlich auch, um zwischendurch zu naschen. Dann waren die alle. Da dachte ich, ok, dann beladen wir eben das Müllauto mit Kastanien! Es war Frühherbst und die waren zuhauf vorhanden, weil wir von überall welche mitbrachten. Und ja, sie schienen ihm auch geschmeckt zu haben…

Aber was rege ich mich auf. Könnt ihr euch erinnern (irgendwo habe ich schon mal darüber gebloggt), mich sprach mal die Mutter einer Schulfreundin an und sagte: „Ach Rike, wenn ich dich sehe, muss ich immer daran denken, wie du ständig bei uns vor der Tür standest und gesagt hast, Frau Bleul, ham sie was Süßes für mich? Ich nehm auch´n Zuckerwürfel! Und, ist die Gabi da zum Spielen?“.

Sag ich doch, liegt alles in der Familie!